En 2025, les routes marocaines ont fait 4 577 morts, un record — l’année même où le pays accueillait à Marrakech la conférence mondiale sur la sécurité routière. Et si le problème n’était plus de savoir quoi faire, mais d’accepter de le tenir, et de le regarder en face ?
J’ai écrit que l’instant au volant n’appartient à aucune politique ; je veux parler de tout ce qui l’entoure. En février 2025, le Maroc a accueilli à Marrakech, avec l’OMS, la conférence mondiale sur la sécurité routière. Son message : il ne suffit plus d’annoncer des stratégies, il faut les financer, les appliquer et en rendre compte. Et ce n’est pas neuf : depuis Moscou en 2009, le discours mondial n’a cessé de monter d’un cran — agir, obtenir des résultats, atteindre les objectifs, s’engager pour la vie. Seize ans. Pourtant, 2025 s’est close sur 4 577 morts sur nos routes, un record, en hausse de 25,5 % selon les indicateurs provisoires de la NARSA. La question n’est plus de savoir quoi faire : nous l’avons dit au monde entier. L’énigme, c’est l’inefficacité d’une action dense et répétée.
Ce n’est pas qu’on ne fait rien, et il faut le dire avant de questionner. La NARSA, opérationnelle depuis fin 2020, a structuré une politique attendue ; la DGSN tient la route ; un an après Marrakech, une stratégie 2026-2030 est budgétée à plus de 8 milliards de dirhams. La vraie question n’est donc pas « pourquoi l’État ne fait rien ? », mais : pourquoi tant d’action ne change-t-elle rien ?
Ce qui frappe, c’est la constance de la plainte. En 2012, une voix disait déjà sa fatigue : « nous sommes fatigués des discours. » En 2025, une autre résume : « les campagnes ont montré leurs limites. » Entre les deux, quatorze ans, de nouvelles lois — un diagnostic intact : impunité, infrastructures inégales, lassitude. La plainte est devenue un fossile.
Et si, au fond, tout le monde savait déjà ? La rue n’est ni ignorante ni passive : elle pose un diagnostic précis et réclame l’application. Mais une ombre rôde : la certitude que la fermeté sera contournée. Le radar peut flasher, peu croient que l’amende suivra. La Cour des comptes l’a chiffré : entre 2017 et 2023, 67,1 millions de dirhams recouvrés sur 1,43 milliard dus. Moins de 5 %. Ce n’est pas un manque de textes, c’est un manque de certitude. La confiance est l’infrastructure manquante.
Les deux et trois-roues concentrent 2 060 morts en 2025, 45 % du total. Toute politique connaît des ajustements, dont on comprend les contraintes ; je n’en discute pas le bien-fondé, j’y vois l’illustration d’une difficulté commune : tenir dans la durée ce qu’on a décidé, et le rendre lisible. L’État dispose aussi de leviers en amont, avant le barrage où le drame a déjà eu lieu.
Quelque chose de plus vaste se joue. Lorsqu’on tente de prendre du recul, de nommer un risque à l’avance, le réflexe n’est pas de réfléchir, mais d’y voir du pessimisme. Ce n’est pas un fatalisme de fond : c’est une défense contre une lecture qui fait peur. Je ne médicalise pas la mauvaise conduite ; mais l’état dans lequel on conduit — fatigue, colère, stress — a un effet objectif sur le risque. La capacité de recul n’a pas disparu ; elle est devenue coûteuse.
C’est peut-être la signature de notre époque. Le savoir est partout. Mais savoir n’est pas tenir : tenir une décision suppose de la rendre juste, applicable, stable et crédible, et d’accepter qu’on la juge dans la durée. Analyse infinie, application rare. La route en est le miroir, en plus mortel.
Que proposer, sans rallonger une liste déjà longue ? La certitude de la conséquence plutôt que la sévérité ; le contrôle à la source plutôt qu’au seul barrage ; un filet social pour que la règle ne punisse jamais la pauvreté. Reconstruire, surtout, la confiance, sans laquelle aucune décision ne s’inscrit. Et accepter de rendre visible, année après année, ce qui a été fait — puisque c’est cela que nous avons promis. La plus en amont des propositions reste la plus fragile : nous autoriser la distance pour penser, et cesser de rabrouer ceux qui essaient.
Je ne finirai pas sur une leçon, mais sur deux silences. Celui de la réflexion que l’on ne prend pas, parce qu’elle coûte trop cher. Et celui, un dimanche soir, d’une famille autour d’une place vide, quand le téléphone ne sonne plus. Entre ces deux silences, il y a tout ce que nous savons déjà, et que nous n’arrivons pas à tenir.
Dr Wadih Rhondali – Psychiatre
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